"Lost in a lost world" (Moody
Blues).
Minnet blekt som färgerna, men inte
mer än så...
Läs mer om och av
Italo Calvino!
DET ÄR FÅFÄNGT, ädle Kublai-khan, att försöka beskriva för dig staden Zaira
med de höga bastionerna. Jag skulle kunna säga dig hur många steg trappgatorna har,
måtten på pelargångarnas valv, hurdana zinkplattor taken är täckta med, men jag vet
att det skulle vara som att inte säga något alls. Det är inte detta som är staden,
utan staden är förhållandet mellan måtten på dess utsträckning och händelserna i
det förflutna: avståndet mellanen lyktstolpens bas och en hängd inkräktares dinglande
fötter, tråden som spänts från lyktstolpen till staketet framför den, girlangerna som
pryder gatorna, där drottningens bröllposcortege drar fram, det där staketets höjd och
älskaren som klättrar över det i gryningen, en takrännas böjning och katten som
värdigt går in genom samma fönster, skottets väg från kanonbåten som oförmodat dök
fram bakom udden och bomben som förstör takrännan; revorna i fisknäten och de tre
gubbarna som sitter på piren och lagar näten och för hundrade gången berättar
historien om inkräktarens kanonbåt, denne inkräktare om vilken man säger att han var
drottningens son i ett äktenskaps- brott och att han övergetts som lindebarn här på
piren.
Denna våg av minnen suger staden i sig som
en svamp och utvidgar sig. En beskrivning av Zaira som det är idag måste också
innehålla hela dess förflutna. Staden bär det i sig som linjerna i en hand, det är
skrivet i
gathörnen, på fönstergallren, på trappornas räcken, på åskledarna och på fanornas
stänger, och varje liten del är i sin tur full av repor, skråmor, hack, inskärningar,
märken och sparkar.